...И Пушкин падает в голубо-
ватый колючий снег
/Э. Багрицкий./
...И тишина.
И более ни слова.
И эхо.
Да еще усталость....
Свои стихи
доканчивая кровью,
они на землю глухо опускались.
Потом глядели медленно
и нежно.
Им было дико, холодно
и странно.
Над ними наклонялись безнадежно
седые доктора и секунданты.
Над ними звезды, вздрагивая,
пели,
над ними останавливались
ветры...
Пустой бульвар.
И пение метели.
Пустой бульвар.
И памятник поэту.
Пустой бульвар.
И пение метели.
И голова
опущена устало....
В такую ночь
ворочаться в постели
приятней,
чем стоять
на пьедесталах.
+4
