«Нет, без этого стихотворения сборник будет неполным», — богемный поэт Плющихин отложил химический карандаш, решительно, без помощи рук, осушил рюмку водки и ещё раз перечитал написанное.
«В самую точку», — удовлетворённый мэтр откинулся на спинку стула и мечтательно закатил глаза.
На листе бумаге, едва различимым почерком, было написано следующее.
Из сборника «Пасторали Херувимов»ах мальчик маленькой
ну что же ты голуба
бездарно тратишь молодость? скажи
неужто стоит эта «маргарита» души твоей?
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
он старый он противный толстый лысый
да деньги есть — и что?...
ты молодость готов продать
как это низко!
как это глупо как вульгарно!
как смешно!
в Венеции сейчас играют скрипки
но ты не Тадзио а он не Ашенбах
допьешь коктейль
и станешь пьяным и развязным
душа твоя — лишь жалкий жалкий прах!
log in to give LJ Tokens.', event);"> Give 10
0
