У каждого есть предел, какая‑то черта, после которой ты меняешься. Она у всех разная, но ее достижение убивает тебя. Ночью с субботы на воскресенье, сидя одни перед светящимся экраном, мы чувствуем себя особенно одинокими. В парке, полном романтических парочек, мы чувствуем себя особенно несчастными. Среди призеров и награжденных, мы чувствуем себя особенно бездарными. Среди страстных и увлеченных, мы чувствуем себя особенно бездарными. Момент осознания достижения этой черты всегда горек. Никто не накажет тебя так сильно, как ты сам. Своими же словами ты унизишь и оскорбишь себя так, как не сможет никто другой. Скажешь себе что ты никто, и никому не нужен. Эта тонкая линия — как выстрел в упор, от нее не спастись. У тебя нет шансов. Ты убьешь себя. Но только слабый останется лежать на мостовой под моросящим сентябрьским дождем, истекая кровью, а сильный поднимется и побредет дальше, но уже немного не тот, что был раньше.
+2
