Держу перо в руке, а что писать – не знаю… Растерян, думаю, гадаю… В тоске бессилия заламываю руки… Какое творчество – одни лишь муки!... Пустое ожиданье вдохновения, терзания, метанья и борения… Словами утешения себе – не лыком мол, я шит, мой разум – маг, нетленное творит, есть у меня таланта лучезарность… На деле ж – полная бездарность. По‑настоящему, вся истинность творенья, есть: боль души, печаль уединения, потерянные детские мечты – где фантазёр‑волшебник — ты… любви огонь, очарованье, в изменах разочарованье… предательство друзей… людская похоть, низость их, пороки, беспричинные обиды, склоки, величье, необузданность идей… смех звонкий радостных детей, их непосредственность, наивность их затей… азарт и омут человеческих страстей… любимая и поклоненье ей… страх одиночества разлукой ссылки… попытка истину найти на дне бутылки, похмелья головная боль, на раны посыпаемая соль… единственный, друг лучший — алкоголь и душу – пустоты съедающая моль… всё золото листвы, шуршащей под ногами, скрип снега в тишине морозной под шагами, весной – капели чистый звон… как нежен в пробужденье розы, ал бутон… воды глоток в иззноенной пустыне… с бескрайностью степною – аромат полыни… в жар полдня — ветерка прохлада… вся звёздность в вышивке небесного наряда… Когда всё это сможешь замешать, мученья главного тогда не избежать – своё тут сердце надо взять, в осколки всё разбить, на части разорвать и эту боль добавить каждой строчке, которую захочешь написать, ту мысль, пытаясь довести до точки, что людям хочется сказать. И тут, всего себя, отдав для своего созданья, поймёшь тот труд – Вселенной новой Созиданье. Лишь разум, сердце, человечьи руки – всё творчество, все муки...
−8
