С пяти до девяти не умирают, Ведь в это время в Поднебесной Сизо‑мрачно вороны летают. И если здесь неинтересно, К ним лечу навстречу, чтобы Стать хоть на полчаса чуть легче Земной коры и боли. И заботы, Так смертельно покрывающие плечи, Остывают с нежностью потока ветра. Я лечу, смотрю на сизо‑мрачных В каплях беспокойно‑золотого света. И понимаю — вот она, удача — Стать частицей стаи бесподобных, Вольных птиц‑изгоев, сизо‑чёрных.